Sobre un teclado borroso y hojas regadas,
el presente futuro se vuelve pasado, y grita;
se plasman escritas estas líneas pausadas
que llegan solas, sin prosa, ausentes de rima.
El gusto frecuente de hacer lo que disfruto,
de decir lo que siento, y por breves instantes,
las palabras se abultan en un sentir profundo,
y nacen y crecen en mis paraísos delirantes.
Un reencuentro, diría, con el que fui cuando era antes;
en papel, puras se vertían la dicha y las penas;
años de no escribir lo que bajo la piel asfixia.
Vuelta al camino, sin endecasílabos ausentes de verso,
ni la intención de escribir para que guste a quien lea esto;
por el gusto que más da gusto, ¡vuelvo al comienzo!
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